Notes sur le cimetière juif de Calcutta


Robert Hirschfield visite le cimetière juif de Calcutta, pensant aux derniers juifs restés en Inde et aux derniers endroits.

NOUS roulons sur la route principale de Narkeldanga à la recherche de pierres tombales.

Tout ce que je vois, ce sont des vitrines. La chaleur rôtit les vitres de la voiture et mon crayon trapu.

Le chauffeur lève les mains, ce que je considère comme un bon signe. Dans une minute, il retournera à Park Street à la recherche d'un déjeuner.

Mais un homme nous fait signe devant une porte verrouillée. Nous sommes arrivés au cimetière juif de Calcutta. Je cligne des yeux incrédule lorsque la porte s'ouvre. Je ne m'attends pas à voir cette densité florissante de pierres tombales, beaucoup allongées, certaines droites, d'autres minuscules, les tombes de petits enfants.

Au-dessus du sol, il ne reste qu'environ trente-cinq Juifs, et la plupart d'entre eux ont entre 70 et 80 ans. Je m'identifie fortement aux derniers endroits et aux dernières choses et aux dernières âmes des communautés mourantes. Je ne suis peut-être pas un juif pratiquant, mais mon esprit se tourne naturellement vers ce qui est dispersé, vers ce qui s'accroche par les ongles au-dessus d'un abîme.

Me trouvant dans la manifestation physique de l'abîme, je commence par chercher la tombe de Shalom Cohen, le premier juif de Calcutta, le joaillier de la cour de la fin du XVIIIe siècle du Nawab d'Oudh, qui va bientôt saluer (de quelque manière que les morts saluent le mort) Le dernier juif de Calcutta.

Je ne trouve pas où il est enterré, mais je visite d’autres personnes qui l’ont suivi, qui ont été enterrées avec lui, qui lui appartiennent inévitablement, je suppose. Je vois où Jocelyn Raymond Leveroy, né le 16 janvier 1913, est mort le 17 octobre 1946. Pourquoi une vie si courte? Qu'est-ce qui l'a ravie? Qui l'aimait? Au moins, elle n’est pas morte dans la chaleur du mauvais été de Calcutta.

Je pense à une autre tombe à l'autre bout du monde. Une tombe qui a vu chaque saison, mais une seule fois. La tombe de mon frère, Reb Aryeh Hirschfield à Portland, Oregon.

Il s'est noyé au Mexique il y a un an, mais je lui parle encore. Maintenant encore plus qu'avant. «Que pensez-vous de tous ces Juifs morts derrière une porte», dis-je. «Comment cela se passe-t-il mystiquement?»


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